Le roitelet

Jean-François BEAUCHEMIN

// Il est venu ce matin encore frapper à ma porte. [...]. "Tu devrais écrire un livre dans lequel rien n'arrive." J'ai trouvé l'idée d'autant plus séduisante que j'ai sous la main, avec ma vie très banale, une grande quantité de matière à partir de laquelle travailler.

// [...] je préfère la plupart du temps me taire, ou sinon écrire quelques pages dans lesquelles le silence tient la place la plus importante.

// C'était une fin de journée d'une stupéfiante douceur, qui rendait la vie et la pensée faciles.

// C'est un conseil que je donne parfois aux jeunes gens qui commencent dans ce métier (si c'en est un) : appuyez-vous sur le regard bien davantage que sur l'imagination. Soyez peintres avant d'être poètes.

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GPS

Lucie RICO

// T'orienter est un vrai casse-tête. Depuis ton chômage, cette tendance s'est accentuée, mais elle n'est pas nouvelle. Tu es née à l'envers, dévoilant d'abord tes fesses au monde, en dépit de l'ordre établi et de la bienséance.

// Tu n'as aucune idée de la taille d'un hectare. Le mot t'inquiète, comme tous les mots commençant par un h muet. Un hectare doit être immense pour ne pas pouvoir se compter en mètres ou en kilomètres.

// Tu as sorti une bouteille de muscat puis t'es assise sur ton canapé, les bras croisés en attendant son arrivée. C'est dans cette posture que tu passes le plus claire de ton temps. Si tu tapais sur Google Images "Attente et désoeuvrement", tu trouverais ta position fétiche représentée dans toutes sortes de situations.

// Sous la couette, vous faites des tests issus de magazines féminins, du même niveau que ceux que Pôle Emploi te fera passer quelques années plus tard : Quelle fille es-tu ? Es-tu 100% fille ?

// Si un enfant meurt, c'est une tragédie. À partir de vingt ans, on parle de drame. À trente, c'est triste, et à partir de quarante, c'est seulement regrettable. La mort des octogénaires est dans l'ordre des choses.

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Long week-end

Joyce MAYNARD

// [...] Frank donnait une telle impression de calme et de détermination qu'on avait envie de rester avec lui. Sauf que c'était lui qui restait avec nous.

// À l'époque, nous habitions Enfield, dans le New Hampshire, le genre de bled où tout le monde sait ce que fait tout le monde. Où les gens remarquent le temps qui s'écoule entre deux passages de votre tondeuse à gazon, et, pour peu que vous repeignez votre maison d'une autre couleur que le blanc, ne cessent d'en parler dans votre dos.

// C'est un truc qui m'avait frappé récemment : l'habitude qu'ont les gens de s'emparer des problèmes des autres et de les rapporter à leur propre situation.

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